28º Campeonato Nacional de Escrita Criativa – Jornada 8

Tenho vivido cada dia como se fosse o último. O primeiro último dia foi quando vi o meu Pai soltar a sua derradeira gargalhada. Que valentes risadas ele dava! O segundo foi a última vez que me ofusquei com o brilho dos olhos da minha Mãe. Bastava aquele olhar para eu encher-me de serenidade. Ambos foram vítimas das bombas que a gravidade arrastou até ao bairro de Saroujah, em Damasco. O meu bairro desapareceu, e o único rasto que deixou é aquele que ainda deambula pela minha memória. É esta a realidade que se vive num sítio onde o pouco dinheiro que existe só chega para comprar guerras, que criam pessoas como eu: refugiados. Posso ser um refugiado, mas nunca um derrotado. Perder implica desistir, e a vida que vence em mim não me deixa abrandar. Ao contrário dos 5600km que fiz para chegar a Lisboa, onde as fronteiras me fizeram desacelerar várias vezes. Atravessei imensos países! Não para fazer aquilo a que vocês chamam de interrail, mas na tentativa de me esconder da morte. E felizmente encontrei este esconderijo, onde jovens como eu têm direito a crescer. Onde as únicas bombas que explodem são as de mau cheiro. Onde os pais podem dar mais gargalhadas do que o meu, e o olhar das mães pode luzir no sorriso de seus filhos. Acredito que aqui a minha vida pode endireitar-se, à semelhança da régua que fez as fronteiras do meu País. E a prova disso é o prémio que hoje tenho o orgulho de estar a receber. Muito obrigado! Como sabem o meu nome é Fathi, um nome pequeno, com apenas cinco letras. Desde que cá cheguei, estas letras foram substituídas por outras cinco. “Monhé” é como todos me chamam. Os professores não gostam, mas olhem… Eu até acho giro.

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